Author: Romuald

J’en ai marre. Je n’en peux plus. C’est terminé, plus jamais de la vie je ne me servirai de mon imprimante.
Ça commence tout connement avec trois paquets de consommables de couleurs primaires et ça se termine en dépression nerveuse parce qu’on se retrouve dans un monde fait d’emballages, des déchets, de sur-emballages et du plastique partout. Un véritable enfer.

Au début, tu te retrouves avec trois cartouches d’imprimante que tu as acheté au petit bonheur la chance parce que comme ton imprimante a plus de six mois, le modèle n’existe pas en magasin et les cartouches sont quasiment introuvables, alors pour être certain d’avoir quelque chose de consommable, tu regardes la forme des cartouches et tu pioches la première référence qui passe en te disant que tu as statistiquement une chance sur trente-sept de tomber sur la bonne, et comme le disent les statistiques, le déterminisme en la matière a peu de chance d’opérer, le hasard encore moins. Et quand tu arrives chez toi et que tu soulèves la capot de ta bécane, tu te rends compte avec un sourire entendu qui confine au fatalisme le plus profond que la référence n’est pas la bonne, c’était couru d’avance. Tu t’es trompé de référence avec un pas de tirage de 2 sur 37.

Photo © Tarotastic

Après un passage au supermarché pour échanger tes cartouches, c’est là que ça ce corse, parce qu’à ce moment là, tu n’as pas encore changé tes cartouches, tu n’en es qu’aux préliminaires, la parade nuptiale c’est pour maintenant.
La cartouche de marque Can** (oui, parce qu’en fait, on a déjà du mal à trouver la bonne référence, alors dans les gamme pas chère, n’y compte même pas. Ton imprimante est une sept mois d’âge qu’elle peut déjà prétendre à une place au musée) entre les mains, tu te rends compte avec effroi que sur le côté, là, en tout petit, est notée la référence de ton imprimante et sa compatibilité et tu te dis que si tu avais passé une bonne heure de plus dans le rayon informatique, tu aurais peut-être trouvé la bonne.
Soit. Tu chausses tes ciseaux pour entamer la chose. C’est un blaster en plastique thermoformé qu’il faut découper à l’aide d’une tronçonneuse d’une paire de ciseaux en deux endroits différents pour pouvoir sortir le carton qui est dedans. Ledit carton est recouvert d’un feuille de papier glacé épais dans lequel se trouve inséré un antivol. Entre ce carton et la feuille se trouve une notice imprimée sur papier glacé fin, plié en 8 dans laquelle tu pourras trouver toutes sortes d’informations très utiles sur tes cartouches et tout ça, mais toi tu t’en fous un peu de cette notice, parce que là, ta préoccupation, c’est de pouvoir utiliser ton imprimante. Dans le carton que tu regardes à présent comme un saint calice contenant les reliques d’un vénérable ancêtre et que tu tentes d’ouvrir en décollant un des rabats, se trouve une poche en plastique qu’il faut couper avec les ciseaux et la cartouche fait son apparition.
Mais ce n’est pas tout, le calvaire ne s’arrête pas là, car la cartouche, qu’à ce moment là de l’opération on est droit d’exiger nue et prête à être consommée n’est absolument pas utilisable en l’état car elle est encore recouverte d’une protection moulante en plastique qu’il faut quasiment déchirer avec les dents. Là, les instincts les plus bas de l’animal qui est en nous se réveillent et ton comportement devient celui d’un être enragé, l’écume aux lèvres… Et ce n’est pas tout. Afin de pouvoir insérer la cartouche dans son emplacement, il te faut encore retirer une goupille de plastique orange ainsi qu’un opercule sur le dessus qu’il faut arracher, et à ce moment-là, ton combat prend fin et tu peux après tout ce chemin… procéder de la même manière avec les deux autres cartouches qui sommeillent dans leur gangue de plastique.
Lorsque je fais le compte des déchets qui jonchent mon parquet, j’ai peine à croire que pour trois petites cartouches qu’il ne me faudra certainement pas plus d’un mois pour vider ou pour laisser sécher ait pu générer tant de déchets.
Et croyez-le ou non, mais ce n’est pas terminé. En enlevant l’opercule des cartouches de magenta et de jeune jaune, j’ai quand même réussi à maculer la plancher et le dessus du bureau de taches d’encre qu’il m’a fallu nettoyer à l’alcool.
Vient ensuite le problème du déchet. Le déchet, ça se jette et pratiquant moi-même le tri sélectif de manière raisonné, je me suis retrouvé face à un dilemme face à la diversité des matériaux. Ça se recycle ou pas ?
Je décide de descendre à la cave pour jeter le tout dans les grands containers réservés à cet effet, et je me prends à maudire le gardien qui a verrouillé quatre des cinq containers pour le tri sélectif, alors que le cinquième est bondé ras la gueule.
Vraiment, cette histoire m’a foutu par terre, et j’ai pris la décision ce soir, de ne plus jamais utiliser d’imprimante de toute ma vie, à moins que celle-ci ne soit vendue avec un contrat de maintenance prévoyant le remplacement des consommables…

Ce soir je suis rentré complètement rincé d’une journée dense, partagée entre un léger sentiment de défaite et un ressentiment d’ingratitude de la part des autres. J’ai mangé mes maki dans la grande salle de réunion avec les autres, mais mon regard se perdait dans la brume colletant les hautes tours de la Défense et rien de ce qui pouvait se dire n’arrivait à me captiver, pas envie de sourire non plus, pas envie d’écouter ou de parler ni même de les regarder. Je voulais être seul et qu’enfin on me foute la paix, un de ces jours terribles où l’on ressent uniquement l’envie de se blottir contre soi-même et de laisser passer le temps comme on laisse passer les trains sans monter dedans, sans s’impliquer pour quoi que ce soit. Je me suis rendu compte d’une chose, après des années de vie professionnelle, c’est que chacun ne désire qu’une seule chose à son poste ; maîtriser le plus de choses possibles et surtout ne pas les partager. Comme si cette seule chose pouvait suffire à maintenir quelqu’un dans sa fonction. Les gens indispensables ne sont pas dans les bureaux des sociétés qui vendent du service, mais dans les rayons des bibliothèques.

Je suis revenu chez moi ^[1] un peu ragaillardi par ce que j’ai entendu, par les coups de gueule que j’ai entendu et les soutiens étranges qui se nouent autour d’une table de réunion. Hier soir, fatigué par des discours ingrats, je me suis tiré du bureau à 18h00, j’ai tout laissé en plan pour aller faire un peu les soldes, faire crépiter la carte bleue et je suis revenu avec une belle chemise noire un peu brillante au tissu épais et un pull coll en V noir également absolument confortable et doux. Les gens, pendant les soldes sont odieux. Non, en fait, les femmes pendant les soldes sont odieuses. Elles redeviennent des êtres sauvages tels que je ne les aime pas. A celle qui m’est passée devant pour rejoindre sa copine en caisse, j’ai balancé mon pied avec fureur dans son talon, lequel s’est affaissé misérablement pour envoyer la belle se tordre le genou et se vautrer lamentablement un peu plus loin comme un veau venant de naître. J’ai vu également deux autres affreuses se courir après et finalement se battre en plein milieu des pulls et des t-shirts. Insupportable.

Je n’avais rien d’autre à faire ce soir que regarder sur Arte un téléfilm allemand, Un amour de sœur,  avec Heike Makatsch et Anna Maria Mühe. Ouais. Comme ça, ça fait un peu peur et on pourrait imaginer que c’est un clône de Derrick dans un autre contexte, mais pas du tout. L’histoire ? Je ne sais pas, je n’ai pas vraiment fait attention, parce qu’en fait, je n’ai fait que regarder les images, les couleurs et la photographie. Des tons verts et jaunes, des cadrages vraiment pertinents et une façon de filmer qui m’a complètement subjugué, mais une fois encore, il n’y a rien dans l’histoire qui m’ait réellement intéressé.

Ensuite, j’ai zappé sur France 5, ce qui n’est pas sans demander une certaine dose de courage à cette heure-ci de la journée. Un documentaire plein de fesses brésiliennes superbes, un documentaire dont je n’ai pas vraiment compris l’intérêt et qui devait sans aucun doute élever les origines des cariocas en prétexte esthétique à une suite des clichés sans saveurs. Mais c’était plutôt agréable. Tu vois, le vendredi soir c’est repos de la neurone pour tout le monde.

Et puis Picouly, je ne supporte pas Picouly et en fait, je crois que personne ne supporte Picouly, c’est le type qui agace avec son éloquence mesurée et l’expressivité de son visage qui ferait claquer sur place le mime Marceau. D’ailleurs, il est déjà mort. Philippe Besson, Renaud Camus et Picouly parlant de Pascal Sevran, j’ai crû que j’allais claquer ma pile d’ennui.

Alors du coup, j’ai terminé le livre que j’ai commencé hier, Histoires jamais entendues dans un pub en Irlande que j’ai découvert aux éditions presque confidentielles Croiser le Faire. Un petit livre plein de malices et contrairement à ce qu’on pourrait présumer, ce ne sont pas des anecdotes de poivrots, mais plutôt de belles histoires avec des Irlandais qui boivent beaucoup de stout. Un livre fin et sensible dans lesquelles ont découvre un sens particulier du récit tel qu’on peut le retrouver dans les veillées bretonnes de Luzel. Une lecture douce comme la col d’une Guiness, gaie comme le son d’un tin-whistle entonnant une gigue endiablée.

Demain commence l’histoire de celui qui voulait voir le bout du monde.

Il est vraiment bien le programme internet de Télérama, presque mieux que le papier.

_[1] Je me rends compte à quel point ça fait du bien de dire ça.