Il en rougit, le traître ! Alors, où veut-il en venir ? Tandis que dehors le vent des oracles terni par le souffle ensorcelé d’une vigie finit par altérer sens et perception, il vole au secours de sa propre détresse… Alors qu’il pensait tenir encore quelques temps le flambeau bien droit au dessus de sa tête, escarbilles et étincelles lui brulèrent la toison, le laissant pour à moitié chauve au vu et au su de tout le monde.
Il sentit monter en lui une portion de ce qui est indicible, l’incroyable victoire et l’appel du forcené, terré quelque part sous une motte défréchie de tourbe ancestrale. Alors il se retourna, émit un silence d’environ une demi-heure, cligna d’un oeil muet, sauta une fois, peut-être de trop d’ailleurs, tomba dans le ruisseau et finit par se dire que tous ces silences accumulés n’auront de cesse d’être sursis et consignés entre les lignes souples de quelque chose qui ressemble à un livre.
C’est le néant qui à tout coup attend quiconque tisse le vent.
