Errance d'une journée

Prendre le train, pas forcément pour partir loin mais juste le temps d’un trajet pour Paris, à une demi-heure d’ici, comme un jour de travail mais habillé léger, rien dans les poches, juste mon appareil photo et mon carnet dans la poche. Il fait chaud aujourd’hui, je suis seul et je ne sais pas encore ce que je vais faire.

Sur le chemin pour la gare, je trouve une maison détruite, les murs tâchés d’auréoles de colle qui la font ressembler à un maillot du Tour de France. Je suis toujours un peu triste de voir des maisons qu’on fait tomber pour les remplacer par autre chose, car j’imagine ce que peut ressentir une personne qui y a vécu et voit ce spectacle. C’est un peu ce que j’ai ressenti lorsque ma mère a vendu la maison dans laquelle j’ai passé une partie de mon adolescence.

Ce que j’aime dans les paysages ferroviaires, c’est qu’ils ouvrent des lignes de fuite vertigineuse. Deux rails parallèles et c’est tout une perspective qui s’ouvre.

Je connais cette fille au premier plan. Lorsqu’elle a vu que je shootais dans sa direction, elle a fait comme si elle ne me connaissait pas.

Cet ensemble de constructions est destiné à être détruit. Ne restera que la vieille maison portant le doux nom de “Les Capucines” dont le nom est posé sur une plaque en émail. Le quartier est en pleine restructuration ; après les travaux le quartier de la gare de Franconville ne ressemblera plus vraiment à ce qu’il était il y a un an.

Marcher sur le ballast est interdit, marcher le long des voies est interdit. Pourtant, lorsque j’étais gamin et que je passais mon mois d’août en Bretagne, je partais tout de suite après le diner dans la quartier de la gare de Plouaret (aujourd’hui Plouaret-Trégor). Sur la route de Porz am Parc, il y avait les ruines de l’abattoir où avait travaillé mon grand-père. Je remontais la voie sur un bon kilomètre en direction de Lannion, et je revenais par la route alors que la nuit était déjà tombée.

La couleur du métal lustré des rails a quelque chose d’unique.

En passant sous le pont de l’autoroute A 15. Paysage sans vie. On devrait pourtant pouvoir se sentir chez soi partout.

Vu de dedans, le paysage défile, je n’aime pas cette présence des limites entre le dedans et le dehors ; une esthétique de la disparition…

Un sentiment de solitude lorsque ce n’est plus l’heure de pointe.

Le métal réfléchit, parfois les gens aussi. Le velours grossier des sièges n’a rien d’engageant.

Saint-Gratien. Derrière cette barrière, on surplombe la Seine d’assez haut. Un paysage de maisons à flanc de coteau, on a du mal à imaginer autant d’arbres dans une région aussi urbanisée.

D’un côté une île boisée, de l’autre les quais du port.

Avenue Niel. J’aime bien cette avenue chic située entre la place du Marcéchal Juin et ses brasseries qui sentent bon le poisson au beurre blanc et l’avenue des Ternes. Il y a dans les parages une vieille boutique où il se vend du thé dans de grosses boîtes rouges comme celles de Betjeman & Barton.

Métro Ternes, un type de la Croix-Rouge me hèle en m’appelant “jeune homme”, je souris et lui dis qu’il est sympa…

Paris des tour-operators, des bus à étages et des touristes, avenue Auber.

Rue des Mathurins, je lève les yeux. Dans ce quartier très fréquenté je tombe sur cette architecture arabe très fine. Je ne sais pas ce qu’est ce bâtiment, il parait un peu incongru.

Un hammam ? Une ambassade ? Rien n’est inscrit sur sa façade et il n’y a qu’une toute petite entrée.

Je m’engouffre sous terre, une dernière photo pour marquer la limite. Finalement, dans cette histoire, tout est histoire de surface, de limites, de bordures et d’espaces parallèles.

En face il y a toujours des gens qui attendent. En fait, il y a toujours des gens partout.

Parfois, mieux vaut prendre un peu de hauteur.